O Dia que Baudelaire foi Traído

Ele havia traído Baudelaire

No dia em que conhecera a bunda da outra

- sacro altar!

Sonhava-o tão intocável – gênio do mal -

Essa outra, mais filha da puta que todas antes, olhos baixos

Usava-os rasteiros combinando com suas sinceridades

Costuradas num decote discretíssimo

Do vestido bem mais jovem que ela

A florzinha tinha gosto infinitamente triste,

Como a bad trip de cocaine e Jack Daniel`s

Ele disse para si, ainda sentado na sarjeta:

- as flores do mal não são tão mal assim, afinal!

Oh, gênio amedrontado das façanhas dos homens,

E belo como um só peixe em aquário, tua virtude

Sempre foi meu ideal! Agora, nesses dias, em que cuspo alto

Os amores imprudentes, meu esqueleto fragiliza.

E cego dos ouvidos entro em tua vida para exaltar

Esses flancos que me cessam. Respira-me!

Como um homem sem rancor que recuou do desfecho

Notório para o incógnito

A outra, o monstro, oculta engenhos sob as unhas e,

Ao primeiro sinal da presa confundida,

Suas garras saltam das carnes rasgando o que entorpeceu

Ele, se fazendo de inocente e o sendo, não via, mas sempre soube

Baudelaire. Baudelaire. Aproxima-me das sepulturas dos malditos

E deixe-me ouvir os lobos machos nas madrugadas pagãs

Porra meus olhos com socos, que estes já viram víboras

Surrupiarem sêmens de todos os homens, e por piedade...

Tire esse sorriso besta da boca!

Batismo

Dei a ele outro nome, um bom nome ardiloso,

Desses que damos aos homens para salvá-los

Quando tentam ser infernais já no inferno.

Amor! Meu amor!

Seu rosto, após longa olhada, sacudiu o pó da memória

Sobreviveu

- quantos rostos levantaram da cama apagando a noite?

Mixas trepadas! Homéricas fodas!

Súbito a mulher avançou forte como um milagre

- sempre tive essa praga no sangue -

E aguou sua cabeça e têmpera. Ele não tentou escapar feito rato

Era um homem cheio de mentiras - eu sabia!

No entanto, nada podia contra minha esfinge

Eu, sem qualquer palavra, o havia batizado de homem,

Simplesmente um homem e nada mais,

E todos os outros nomes adormeceram como deveriam

Adormecer diante de uma montanha

Em silêncio

Descansei os lábios naquele ouvido primitivo

Uma vez, a serpente sibilando

Sempre e de novo, e de novo, e de novo, à língua.                                       

O veneno invadiu palavras dedos sangue,

Toda corja de coisas solitárias e famintas

Desatando os nós da censura, assim, como fazem os poetas,

Construí um tempo morto para vivermos do coração,

Sem ambulância ou materiais de primeiros socorros,

E nasceram feridas, constipações, insônias,

Pupilas dilatadas, suores, cheiros de pólvora e flores,

Outros dramas espartanos

Porém, por todas as noites cariocas, entre inferno e céu,

Ninguém jamais viu um registro de amor igual a este,

Deliberadamente, fatal e inesquecível

Poema Cínico para Tecidos Desconfiados

A cada palavra, uma desordem,

Um instinto de colisão dos corpos

- Meus poemas contra os teus se chocam –

E o caos é derramado sobre o chão

Alguns ridículos versos de amor,

E todos os são, rolam como novelos

- um fio pra lá outro pra cá –

E vão-se acabar nas bocas de dois gatos

Como é injusta essa disponibilidade felina!

Que importa?

As palavras nunca são aquilo que são

Há entre um dizer e outro

Mil intenções furiosas querendo rostos,

Como agora, quando cinicamente

Construo desejos na palma de tua mão

E digo que são apenas melodias poucas,

Roucas e sinceras

Nove Vidas e Um Poema

Escreverei um tão inexplicável poema,

Sujas palavras de quem passa vulgar,

Que só aos mortos caberá prestigiá-lo

E quando vivos estiverem todos, o que é prudente,

Jamais o leiam, nem mesmo em pensamento,

Pois é meu costume alimentar os gatos

Com tragédias do amor e nove vidas.

Ruídos do Poema Invisível

Há essa pausa na cabeça

Que não é sono nem enterro

É uma palavra suficiente

Para que o poema seja invisível

E ele vai se apagando

Sumindo

Sumindo

Entre o que dói

E o que é dor

Não há nenhum pensamento

Sobre o tronco desta árvore morta

E nem sei se isso importa

Aos pássaros que não cantam

Atirei minhas canções

Num pasto de ausências sem fim

E elas secaram ao sol

Como bosta

Minha voz não pensa em espantos

Não pensa! Não Pensa!

Hora Parada

Chuva guarda a chuva

Não é hora de aguar

Meu ventre – ainda febril –

Da carne aumentada

Dele

Seja nuvenzinha

E passe

Vento cata o vento

Não é hora de dissipar

O cheiro – ainda úmido

Do gozo esbanjado

Dele

Seja inspiração

E transpasse-me

Quando Eu Crescer

Ainda sou esta coisa brutal,

Mas logo cresço e

Serei criança que,

De tão mínima,

Passará despercebida

Entre as grades adultas

Das casas

Da bruxa e do lobo mau

Boa Fé

Boazinha é a menina que dorme contigo

Sonhando outro corpo no corpo teu

Um corpo de Adão, peladinho, porém,

Mais sabido depois da maçã

Falo!

Deu a você presente caro,

Por bondade infinita no sangue,

Esse relicário, carne imparável

Que, de tão benigno tecido,

Chega a ser santidade

Ela, que é moça piedosa,

Ajoelha-se depressa e, com boca devota,

Oferece reza ao santo em pé

O milagre escorre

Santa fé! Da tua boazinha moça que,

Antes de acordar,

Batiza-se com nome exótico:

Puta

E assim, sonhando, é como seu amor a chama

Olhos de Morcego

Quem trouxe essas mãos

Que me custaram os olhos

Da cara,

Não demora,

Vai confundir-se em mim

Vai perder seu retrato

Entre meus cabelos falsos

E, desassossegado,

Cairá de joelhos

Com dó de si

Quem mandou

Arrancar-me os pensamentos?

Canteiros que queriam

Ver-te

Água fresca

Seguir-te

Como girassol ao sol

De fogo

Quem trouxe essas mãos,

Precipitando domínio,

Mal sabe de mim

Que sou morcego

E vôo melhor

Na escuridão

Gávea - Estrada de Escapadas

Tantas noites sonâmbulas de escapadas

O som da minha própria voz, na demo arranhada,

Lembrava canções que deveriam ser meu pão de cada dia,

Mas os novos padeiros não crêem mais no corpo de Cristo

Bando de filhas da puta comedores de descartáveis!

Agora só fabricam bizarras rosquinhas efêmeras

Tantas vezes arriscando o inesperado da curva:

Polícia! Bandido! Bandido-polícia! Esculacho!

Subindo a estrada da Gávea, com lenço e sem documento,

Para contemplar nossos abismos convenientes

Subindo sozinha, sóbria, até tocar o coração decadente do Umuarama

E encher a cara de cervejas, estrelas, luzes,

Como alguém inexato no interior do dancing

Lá, do alto, que é muito maior que tudo,

Toda a cidade mais parece uma nuvem de vaga-lumes adestrados

Que, hipnotizados com tanta beleza,                              

Piscam extasiados de espanto

Eis a fotografia do litoral cínico!

E eu que, sempre fui aquele vaga-lume sem bando,

Pousando sobre precipícios, cinicamente, forjava mortes populares,

Mas a língua, esse X9 incontrolável,

Salivava vontade capeta de viver

Pensava no poeta!

De Holanda,

No meu gosto por seus versos de homem

Tantas palavras ditas com astúcia feminina

Pensava em Chico!

Impressionava-me que, apenas, um homem

Pudesse guardar nos olhos tantas mulheres

- É da natureza das moças habitarem azuis melancólicos! –

Mas não é só isto, o trovador

Nele há um silêncio evidente de quem olha

Com o pensamento, demoradamente,

Tudo o que vê

E guarda como quem toca

E toca cada flutuação desse feminino
Com dedos de radiografia

Faces atormentadas, serenas, belas

Ou esquecidas;

Suas dores de ausências, de carpido;

Seus ventres desprotegidos, alguns cheios;

As cinturas com murmúrios de coisas terrenas;

Flancos criminosos confessos;

Súbitas alegrias irritantes saídas dos olhos como confusão

Pensava em Buarque porque era bom e era Gávea

Os dois precipitavam-me esquecimentos de cárceres,

Como se acordasse na pintura do artista sem vestido e relógio

Subia a estrada da Gávea como quem perde o caminho

E acha o beco. Destino!

Recolher os risos da cidade abaixo, e prendê-los nos lábios,

Enquanto os olhos desmantelam-se em lágrimas de amor por ela.

Face de Contorno Azulado

Deito a orelha na concha açoitada

Há mar de mil anos no interior do mistério

E pranto, canto, monstros

Chama-me, voz mansa,

Quase vulto.  Amor... Amor...

- Eis a ciranda que não revelei ao mundo,

Só a ti, desde que perdestes o primeiro anel de ouro.

Lembras?

Súbito cai essa palma de bruma irônica

Sobre os cabelos tingidos de dilemas.

A mão pesa ferro.

O prédio da memória desmorona

E, em ruínas, as lembranças se desnudam

Algumas fogem para terras virtuosas

De um país que ninguém nunca viu.

O restante multiplica-se como a humanidade

Que teme sua própria extinção.

Intimidades marítimas me tomam olhares,

Onda após onda,

Cordas afogadas, oferendas evocatórias,

Peixes defuntos, pescadores encantados

E esses destinos de vencer solidão

Meus olhos seguem pensando nesse corpo robusto,

Qual cavalo azul correndo em fúria,

Indo e voltando no exercício de suas alternativas

Os braços revoltos espumam iras que,

Ressentidas com ausências longas,

Cospem desprezos por desimportâncias 

Quanto desse desassossego me pertence?

Mas o que ouço é a fala memorável de meu dono

Água que domou meus fremes flancos

Com audácias e seduções ébrias

Lembro estrelinhas caídas do céu que, sobre epiderme líquida,

Pousavam em olhos submersos 

Ah! As peles inconstantes sempre recomeçando!

Estou aqui, maresia e, um tanto na eternidade,

Chamada pela paixão. O mar!

Inevitável é o caminho que tem essa face azulada

Extravios (quase) Imperceptíveis

Quarenta anos depois,

No mesmo bar

Que servia arroz com Tatuí...

O gerente morto,

O cozinheiro trocado,

E, nunca ninguém viu mais

O bufão dono do bar

Nós dois que entrelaçamos, eternamente, 

Dedos sobre a mesa desassossegada, 

Muito longe das presenças

Sem a menor exatidão de existências,

Súbito perdemos os rostos e,

Por coincidência, no último beijo

E agora, quem é você calmo e triste?

E hoje, quem sou eu sem claridade?

As perguntas se movem até a parede

Tocando o espelho sem respostas

Somos dois estranhos,

Dois guardanapos amassados no tempo,

Constrangidos por extravios

E a procura das faces que foram pro lixo

Que ele não reparou

Que eu nem percebi

Caixa preta Cinza de Nós

Entre nossos destroços,

A caixa preta, cinza, esconde o crime

Não! Não viole nossos mistérios imorais, torpes mesmo!

As memórias do poema obcecado,

Sua alma imortal.

Jamais profane nossas faces,

Tudo o que fomos um dia, e eternamente,

Tudo está perpetuado pela morte

Então, por precaução, não exponha seus ouvidos

A visão dessa luxúria extasiante, sobretudo,

Não aspire seu cheiro

Há de se temer os que amam

Não! Não acorde os mortos

Que queimaram em sedas,

Pois seus sexos vazam

Gozos contamináveis

Não viole a caixa preta, cinza,

Boca suja com tampa de noite

Obscura

É que já houve mil assassinatos

Detrás dessa viagem inocente

De duas línguas incansáveis

E sem paz.

Developpe e o Balé do Desejo

Um pé de mulher

Balé

Joanetes, calos

Dançar é bom,

Mas o rodopio sai caro

Calo-te pés de tantos chãos

Esqueço-te os dias de faquir

Pisando em pregos

E lembro-te nas sedas das flores,

Apenas, por fetiche

Comeces teso a falecer de mistérios

E, do dedão obsceno suba estonteado

A escada do desejo

Até o último fio de cabelo magro,

Não acendas precipitações,

Meu amigo!

Descubra que o sangue

Da fêmea circula no centro,

Do centro, do centro

Dos lábios.

É lá que habita o inferno

Na forma de pequeno falo

Algumas Fumaças de Hiroshima e outras Aberrações

A besta deseja infernos!

Zilhões de detonadores

Ocupam sua mente déspota

O bicho trama guerras por amor

A pele

Rasgada em gozo de brio

Seu corpo é perfeito

Espúrio íntimo que,

Alimentado por vícios cortantes,

Enamora-se do bonito e do medonho

Eis o homem, fera implacável!

Atando cogumelos da morte

Ao chão enfermo de insultos

Nuvens negras, dessas almas finadas, 

Que não chovem mais lágrimas,

Sobre as cabeças dos que erguem seus olhos

Ao deus sem rosto

Eis a insuportável ameaça da besta

Pairando sobre nós,

Cadáveres! Cadáveres,

Que ainda choram

Oh, Little Boy!

Poema Suicida para Poetas Inocentes

O poema deveria andar de boca em boca

Feito felação, falação de vida alheia, drops

Inevitável obscenidade

Teria que ser pintado, ad infinitum, 

Nas portas dos banheiros sujos dos bares cínicos,

Nas molduras dos inúteis pórticos palacianos

E por todos os muros acadêmicos que fabricam insuficiências

Pense na poesia com sua aguardente hibrida

Invadindo o humano na veia, lentamente,

De gole em gole, embriagando olhares. Pense!

Nesse hábito de escarro

O poema deveria circular por baixo das saias

Das moças invictas e, sem motivo algum, sangrar

Das outras, moças distantes dos diários,

Que o poema bolinasse seus mamilos,

Quase todos tristes, até o desabafo

Carecia muitíssimo que os versos pousassem

Nas mãos punheteiras dos homens

- Todos sempre meninos competindo tamanho –

E lambessem, com licença poética, seus dedos bisbilhoteiros

O poema merecia ser declamado em via pública

Para ser beijado por todas as bocas

E, saindo de olhos pensativos rumo aos ventos amenos,

Seria multiplicado por mãos escancaradas

Mãos que carregam na pele marcas febris

Tanta celebração em nome dos caídos, dos farrapos,

Dos ausentes que desdobram suas almas

Porque é imprescindível voltar

E quando a polícia invadisse a praça, com sua raiva latente,

A imensa paisagem estaria infância

Crianças balançando sonhos, apenas

O poema deveria ser lida e fornicação,

Criatura que habita o tudo e o nada que se vê,

Mas é só mais um suicida no asfalto

E os poetas, todos inocentes, aguardam o rabecão

Para o sumiço do corpo.

Do Muito de Rua ao Nada

Todo pouco é, antes de tudo, nada

O muito, ainda, mais nada se faz

Ando arrastando sombras, as mais toscas,

Pela distância do parto a paz

Caminho de estúpido inquérito, esse,

De quem sou. Semelhantes sombras serão?

E nenhuma alma diz-me o mérito

Desses passos escombrosos de ilusão.

Um Dia, Não Mais! Ou Uma Mulher Nunca Esquece Um Disparo

Ele entrega sua cara famosa

Na minha cara pálida de assombro

E me come, perigosamente,

Com olhos claros de cor sacana

Numa fração de segundos

Morro afogada nas mulheres

Que nasceram cantadas

Bárbara, Ana, Joana,

Iracema e tantas

Vândalas, depravadas,

As bem viadas, as travadas,

Lúcidas, insanas, santas

Fêmeas circulares que entram e saem

Do sangue, dos poros, para

Viverem papel de louca, o meu,

Em cena aberta. Merda!

E as notas das canções cobrindo o chão

De intimidades

Amores, amoras, poemas

Eu sem pés, sem boca

Como abraçar?

Aquele olhar de tropeço

Que cai dentro da gente

Súbita cortesia da vida

A uma mulher com memória

E agora?

Ele passa, repassa,

Como quem diz despedida

E sem graça, e ação, e serpente,

O deixo ficar em segredo no jeito de morrer

Fica, então, aquele gesto de arpão dele

O riso de disparo

 Meu mergulho em azuis de olhos molhados

Eu, totalmente, peixe

Ensaio para Impossibilidades Possíveis

Levanto-me na manhã que ontem implorei

- Oh, Deus, meu espírito é feito de bichos carniceiros!

- Quero tua existência, então!

Aquela que agasalha os corações dos vagabundos,

Enquanto os intelectuais a desprezam nas tintas sabichonas

Quero mil auroras douradas apontando crânios

E peles enrabichadas de outras peles

Tua piedade esclerótica, Senhor!

Pois à noite tenho fraquezas miseráveis

- é na escuridão que a matilha afia os caninos! –

Acordo no primeiro barulho de luz e, sob teto opressor,

Abro os olhos sujos das ânsias que pouco divulgo

No mesmo instante, há enfrentamentos brutais

Que contaminam a carne com palavras condenadas

Erguem-se labirintos birrentos

E é lá que habita o artista solitário

- já é hora de contrair o abdômen até a chegada do soco! –

Saio de casa com uma ilusão que jamais se emenda:

Esquinas povoadas por loucos que, delirando poemas,

Atiram versos nas quase vidas que passam

E a poesia, em estado de graça,
Segue infiltrando beleza nos subterrâneos fétidos dos homens,

De verso em verso, vencendo serpentes e paraísos

Ando. Tudo é áspero, poeirento e magoado

Ando. Pouco é luto, equilíbrio e fruto

Serei eu, então, a louca que protege a lira de Apolo,

Como mamãezinha amantíssima

Ou o mais estúpido fantasma renunciando razoabilidades?

Minha sombra ronda os estrondos da morte,

Porém, a face se assanha diante das impossibilidades

E cruza a linha do mundo visível

Deus, não levante contra mim palavras exatas

Que resistam aos suspiros voadores

Deixe-me viver sob tortura Dionisíaca e,

Se for sina essa lira embriagada, não me poupes à taça cheia

Saberei matar-me sobre as cartas de Pessoa a Ofélia,

Meu corpo pousado em cada sentimento,

Como um lenço silencioso tocando a pele úmida

E não há quem me impeça de invadir o poeta

Levanto-me!

Porque esse verbo, sempre, me parece impossível

Rota Imprevista para Mulheres sem Batom

Ela sabe de cicatrizes barulhentas e abertas que doem tripas, coração, mais cervical. Ela sabe de dores que não se grita nem propaga.

Nasceu fêmea de pai e de mãe e, pertencendo-lhe o mistério do ventre, não hesitou em abrir as pálpebras com coragem.

Mulher, de sangue exuberante e prodigioso, sua verdade é flama! Não temas arrastar pecados pelo chão, nem trame culpas, pois sua alma possui antídoto para venenos cínicos e é tão abundante que permanece nos frutos que nascem do fogo.

Saber-se enigma, dentro da própria casca, é dor inacabável, ainda mais quando raízes destemidas furam a terra e, respirando o mundo, se alongam até o céu. Mas o que é a menina senão dor de delícias?

Apenas as fêmeas sabem que é preciso, antes do alívio, queimar-se!

O certo para o futuro seria amputar qualquer idéia amorosa, já que adivinhara o final muito precocemente: solidão!

Havia essa canção que cantava desertos nas mãos e, chegou cedo, quando os ouvidos ainda estavam abertos.

Entre colecionar rotas mortas e caminhar por corpos adversários sua velha carcaça infligiu-lhe submersão e, no silêncio escuro do fundo, abrigou-se adequadamente, assim, as feridas não ofereceriam mais perigo de insônia.

O outono tombou sobre os cílios que, pintados de esquecimento, acostumaram-se ao sono, mas há um relógio moleque que desperta pálpebras e ele sempre berra

Cai-lhe, então, no colo, o acaso! Um menino que, pronto pra ser homem, dá de ri dessa mulher incrédula e desistida.

Risca-lhe o velho tronco com poemas encarnados. Ela gosta da cor! Que cabe nas unhas, que cabe na boca e no coraçãozinho que escondeu no estômago do oceano

Ela sempre acreditou que a dor fosse uma mulher sem batom!

Acreditou merecer essa desistência, afinal, já havia rompido com a feição e restara um fio de medo mais afiado que navalha de puta.

 Desprezou o imprevisível, sua alma! Esse lugar sem mapas que de lágrimas ri, que de silêncio grita, que de morrer nasce.

O menino a invade e, com pétalas na língua, ela flutua em encantos. Qualquer sentido ficaria guardado em um reino que ninguém jamais viu.

Ele tinha na cabeça o equador de todas as coisas e existia homem para fazê-la doce nas horas cítricas

Ele existia homem para fazê-la solta, numa simplicidade infantil, porque conhecia as pipas

Colheram estrelas que iluminaram o alfabeto do tempo, os dias de eternidades e dedos que escreveriam vidas sem cópias

Ele existia homem e ela o deixava ser!