Quando o Poema é o Poeta

Rumo ao desajeitado. É bem possível que alguém reclame

Dos meus sorrisos solitários

Talvez exista qualquer caduquice simpática em meu sangue,

Coisa que nunca é comprovada,

Meu cão torna-se cúmplice das coisas que ouço

Quando prometo não ver e nunca cumpro

Saímos, enfim, por qualquer bobagem como dois bichos

Cheirando rastros de coisas alheias, e algumas são tão estrangeiras

Que nem servem como mísera refeição, no entanto,

Os cheiros que pousam sobre nossos focinhos silenciosos
São tão familiares que duvidamos de suas lonjuras. Usamos de simplicidade
Para lembrarmos nossos nomes

Estamos lado a lado, nessas ruas desnecessárias, compondo

Qualquer brevidade de alaranjado para um céu independente
O sol, exibindo sua juba exagerada, sempre corre em nossa direção
E acorda ideias dos livros que não foram escritos. Minha cabeça captura o estalo
das letras e o cão late qualquer verso de osso

Tropeço amiúde - tudo tão humilhante e comum - porque há devassidão no pensamento

Que debocha do meu amadorismo e, nessas horas, um torto poema é a mão necessária

Ergo-me com a teimosia dos poetas que derrotam evidências

Elas, não sobrevivem a nada, a nada sobreviveram, a nada sobreviverão!

Sobre suas covas praticarei pirraças em papel de pele
E meu cão será um lord aguardando-me em mudez elegante

A desforra será minha palavra mais simples,

Aquela que beija um sabiá em voo 

Domínio Público

No meio da rua

Há um cão desembestado

Entre os dentes,

Mais um dia sem morte

Suas patas são as flores de minha juventude sob o sol

No meio da rua

Há um Sísifo descalço,

Quase astuto,

Empurrando seu castigo até o limite do céu

Sua pedra é minha insônia e sobrevivência

No meio da rua

Há uma beleza violenta

E que pouca vida promete

Quem a toca perde o rosto para Hemera

Seu riso é a serpente que envenena meu seio

No meio da rua

Há um exército sem tórax

Nunca sei o que seus ruídos atingem

Como se fosse granada nos desonra os ossos

Fácil é matar quem já está esquecido

No meio da rua

Um poema

Cede algum coração

Para o próximo


(Para meus amores Tânia Contreiras e Jorge Pimenta)

10% de Nada é Nadar no Mar e Morrer na Praia

Trafego de urgências nas ruas

E minha impaciência é uma vontade sem vida

O botequim mais próximo sofre a quotidianidade

Dos Zés, suas bocas desimportantes atropelam

Mais um prato sem graça, mas o balcão é vulgar

E sabe que os tombos não escolhem joelhos

Obsequiando um cigarro ao pobre diabo da direita,

Mergulho em seu hálito e me provoco

- Infame existência é tudo que tenho entre os dedos!

Essas vidas que, considerando, sigo a desfiar

Pelos encontros banais. Tudo é um grande assombro

E cansaço. Vivê-las, e as sou invariavelmente, me exauri,

Ainda bem!

O garçom me serve mais um café e, como qualquer criança

Virando os olhos ao destino das nuvens, sei que todo cuidado é muito.

Derramo-me, sem pretensões

Minha mão é feita para as tintas e não para bater continência

A qualquer estética ou alinho.

O garçom me olha como se pressentisse mais um suicida, talvez,

Alguém miserável a cultivar idéias pessimistas, mas, em verdade,

Não sou nenhuma dor ou qualquer contentamento. Sou sim, apenas,

Uma substância antiga, sem sono, que coleciona coisas alheias

Para que na demora do divino, coisa que não perscruto,

Eu me entretenha com um pouco de valia.

Ele me olha como se fosse espelho e me repudia com ódio incomparável

Sorrio para descermos juntos nossas íntimas estranhezas,

Cada qual com sua cidade, até o país de todos. A nação dos inúteis!

Ou será que ele prefere os 10%?

A Compadecida

Era iminente o enfretamento:

Não me chame de vaca!

Ela, sagrada, de quatro. Eu!

Só tenho essa mentira que te faz Deus.

(e vais ao céu por bruxaria)

Meus olhos não estão nos teus,

Então, não me vigie o coração.

Tens minha nuca limpa, nas unhas,

Sobre pensamentos sujos

Que sorrindo não desperdiço

Entre o algodão áspero do lençol

E o teto arruinado,

O tremor das tuas coxas,

O temor do homem, o tempo.

Imponha-me botas e punhos,

O gosto da virtude que imaginas.

Brada tua virilidade que me compadeço!

Eu, inútil na fotografia, me apago

E morro de inocência apunhalada.

Fodo contigo, por pecado meu e imprudência tua,

Que nunca me amou santa

E jamais me desejou puta.

Como Se Fosse Verdade

Como se tragando os gestos

Ensaiamos falar

Como se fingindo honestos

Inventamos amar

Eu que nunca presto

Ele que sabe negar

Tratamos de cobrir os nossos tetos,

Vidros indiscretos, sobras infames

Dos vexames que não dormem

Em paz                             

Como se amando em fugas

Fraquejamos voltar

Como se traçando rugas

Suportamos ficar

Eu que sempre outra

Ele que nunca será

Deixamos de supor as nossas caras,

Faces tabajaras, restos inexatos

Dos retratos arruinados

Por serem reais

Como se jurássemos poemas

Construímos versos para o amor

Viver seus dilemas cordiais