Quando o Poema é o Poeta

Rumo ao desajeitado. É bem possível que alguém reclame

Dos meus sorrisos solitários

Talvez exista qualquer caduquice simpática em meu sangue,

Coisa que nunca é comprovada,

Meu cão torna-se cúmplice das coisas que ouço

Quando prometo não ver e nunca cumpro

Saímos, enfim, por qualquer bobagem como dois bichos

Cheirando rastros de coisas alheias, e algumas são tão estrangeiras

Que nem servem como mísera refeição, no entanto,

Os cheiros que pousam sobre nossos focinhos silenciosos
São tão familiares que duvidamos de suas lonjuras. Usamos de simplicidade
Para lembrarmos nossos nomes

Estamos lado a lado, nessas ruas desnecessárias, compondo

Qualquer brevidade de alaranjado para um céu independente
O sol, exibindo sua juba exagerada, sempre corre em nossa direção
E acorda ideias dos livros que não foram escritos. Minha cabeça captura o estalo
das letras e o cão late qualquer verso de osso

Tropeço amiúde - tudo tão humilhante e comum - porque há devassidão no pensamento

Que debocha do meu amadorismo e, nessas horas, um torto poema é a mão necessária

Ergo-me com a teimosia dos poetas que derrotam evidências

Elas, não sobrevivem a nada, a nada sobreviveram, a nada sobreviverão!

Sobre suas covas praticarei pirraças em papel de pele
E meu cão será um lord aguardando-me em mudez elegante

A desforra será minha palavra mais simples,

Aquela que beija um sabiá em voo