O Poema Não Toma Banho

Foda-se que cuspam sobre meus poemas

Ou que me infiltrem os ouvidos com insultos

A vida é mesmo dura e os versos já nascem escarrados

- A poesia tem que ser livre e visível! Diz o olhar de Ferlinguetti

Caminhar por ruas, casas, bares, cafés, velórios, prostíbulos,

Delegacias, árvores, chafarizes, governos

E abarcar quem lhe estenda os braços.

Sair dos altares, transcendente, cabelos delicados ao vento,

Mas também fera mostrando os dentes podres de tanta porcaria que come,

Essas carnes recheadas com as mazelas dos homens

Foda-se que seu nariz entorte ao me ler

Ninguém que nunca me telefona ou visita,

Ninguém que vai beber cerveja lá em casa

Ou curte minhas postagens, nessa virtual cocaína quadrada,

Conhece minhas desgraças ou minha heart beat

Nenhum dos que não foram ao inferno conhecem minha caixa de víboras,

Mas tudo está lá, o inferno, a caixa, as víboras,

Tudo dentro da grade que me guarda

Nenhuma gente lê as palavras enfermas, sujas de merda,

Cretinos ratinhos roedores de calcanhares,

Que teimam habitar meus rodapés

Parece que só eu as sei de cór, e de esfregar,

E de matar, mas elas não morrem

Ninguém enxerga o que não lhes pertence?

Não tenho dedos de seda, nenhum lirismo de virgem nas unhas

Minha mão é crua e promíscua

O corpo, em carne viva, vive apodrecendo sob um vestido negro,

Sempre o mesmo, que uso perambulando nas salas góticas,

Corvo sedento, a procura de uma bebida barata que não me leve ao paraíso

Encharco o bico e deixo a bunda de fora,

Quem quiser que me enrabe com os estilhaços das suas vidraças,

Seus supositórios simpáticos de beatices, suas lupas intelectíveis,

Todos aqueles tributos do tamanho da pica de um jumento

Venham e comam minha lira, com suas línguas insípidas, eu sou o fracasso,

O alimento essencial para suas festas regadas a pálidas palavras

Sou poesia engatilhada e meu peito não é fácil de ferir

Nem mesmo o fogo estúpido o alcança!

Como na boca do lixo, com putas e pedaços loucos de homens,

Enquanto a mente espontânea cresce sob o falso amarelo da cabeleira bêbada

Vivo onde tudo é possível, até mesmo a inexistência da possibilidade,

Das coisas, dos homens, da vida e da morte

No mais, beat the way, poesia no sangue e muita paciência fêmea

Pra tomar no cu sem amor